Quelque part entre Buenos Aires et Mendoza, le bus s'est arrêté au milieu de nulle part. Panne, semble-t-il. Les passagers ont commencé à descendre, s'étirer, allumer des cigarettes. Moi j'ai sorti mon carnet.
La plaine s'étend à perte de vue. Pas un arbre, juste des touffes d'herbe sèche et le vent qui fait vibrer les fenêtres. Il est 14h, le soleil tape fort. Une vieille dame à côté de moi a sorti un mate et me l'a tendu sans un mot.
Ces moments-là, on ne les photographie pas. On les garde autrement.
la terrible Carantec